Dans écrivain, il y a « vain ». C’est idiot, mais il faut vivre avec. C’est comme ça. Ecrire ses passions, écrire ses délires, écrire ses questionnements, partager tout ça et plus encore, ses réflexions philosophiques, ses mots d’esprit comme ses blagues à deux balles. Sans avoir la certitude de trouver l’écho d’éventuels lecteurs, de ses doubles en négatif. Parfois – souvent même -, écrire équivaut à se prendre pour un ingénieur de la NASA et lancer une sonde Pioneer qui finira dans le vide intersidéral. Perdue à jamais. Tournoyant sans fin dans la noirceur jusqu’à l’oubli. Ne pas rencontrer son public. Mais écrit-on pour soi ou pour ce « public » ? La satisfaction, l’accomplissement, sont-ils dans l’écriture ou l’espoir d’un retour hypothétique ? La réponse ne souffre aucun doute. Que l’on se prétende journaliste, abonné à la rubrique chiens écrasés, ou romancier en quête du best-seller, l’écriture est une expression. Une nécessité. Un cri. Une existence. Pour ma part, le compte à rebours a commencé. Vers l’infini et au-delà ! Et tant pis si cet au-delà finit dans l’obscurité d’un trou noir. Mon ego mourra avec moi.